Dario Venturi era el tipo de hombre que la gente de Chicago evitaba nombrar en voz alta. A sus treinta y seis años, dirigía un imperio de seguridad privada que todos en la ciudad entendían que tenía fuerza: guardias contratados, vehículos blindados, trabajos de “consultoría” que mantenían la tranquilidad en ciertos barrios. Los periódicos lo llamaban empresario. Las calles lo llamaban el rey. Dario no corregía a nadie.
La única persona que le hablaba como si fuera humano era su esposa, Elara Venturi.
Elara estaba embarazada de siete meses y su terquedad lo ablandaba. No temía su reputación; temía lo que heredaría el bebé si su casa seguía fría. Quería luz cálida, cenas normales y una vida donde el timbre no fuera una amenaza. Dario también quería eso, a su manera controlada. Había estrechado su círculo, investigado a cada empleado, duplicado las cámaras. Se decía a sí mismo que la casa era segura.
Entonces Elara pidió una cosa más: clemencia.
Una mujer llamada Madeline Hart dormía en la suite de invitados. Madeline había sido la ex amante de Darío años atrás, antes de Elara, antes de casarse, antes de que Darío supiera el precio de dejar que el pasado persistiera. Madeline también era hija de un senador del estado de Illinois. Llegó con una historia sobre un acosador, sobre amenazas, sobre necesitar “solo unas semanas” donde nadie pudiera contactarla. Llamaron de la oficina del senador. Se insinuaron favores. Los asesores de Darío lo instaron a decir que no. Elara, de buen corazón y embarazada, insistió en que podían ayudar sin provocar peligro.
“No somos monstruos”, había dicho Elara, con la mano en el vientre. “Podemos hacer esto bien”.
Darío aceptó, con condiciones estrictas: escoltas, alas cerradas, registros de seguridad, sin acceso sin supervisión a Elara. Madeline sonrió, agradecida, con los ojos vidriosos por las lágrimas. Se hizo la frágil a la perfección.
Durante dos semanas, no pasó nada. Madeline permaneció callada, educada, casi invisible. Elogió los planes de Elara para la habitación del bebé. Preguntó por los nombres de los bebés. Le agradeció a Darío por “salvarla”. Elara se relajó. Darío se mantuvo alerta.
Una tormentosa noche de viernes, Darío salió por noventa minutos para resolver una disputa en un sitio del centro; algo rutinario, contenido, de esos que manejaba con palabras y presencia. Elara se quedó en casa, con los pies hinchados, doblando pijamas diminutos en la isla de la cocina. La casa funcionaba con sensores silenciosos y guardias vigilantes. A salvo.
Cuando Darío regresó, la puerta principal estaba sin llave.
Eso nunca ocurrió.
Entró y olió algo metálico bajo las velas de romero que le gustaban a Elara. No gritó. Se movió rápido y silencioso, como los hombres sobreviven cuando han aprendido a confiar más en el silencio que en el sonido.
“¿Elara?”, dijo en voz baja.
No hubo respuesta.
Siguió un leve rasguño hasta el pasillo cerca de la habitación de los niños. Una lámpara yacía rota sobre el mármol. El panel de seguridad junto a la puerta de la habitación parpadeó en rojo: control manual. A Darío se le hizo un nudo en la garganta al empujar la puerta. Elara estaba en el suelo, con un brazo alrededor de su vientre, el cabello pegado a la mejilla por el sudor. La sangre oscurecía su camisón. Sus ojos parpadeaban, desenfocados, como si luchara por permanecer en el mundo. Darío cayó de rodillas, con las manos temblorosas mientras presionaba una toalla sobre la herida e intentaba encontrar de dónde provenía.
“Elara, quédate conmigo”, suplicó con la voz quebrada. “Mírame”.
Sus labios se movieron. Un susurro salió de sus labios, tenue como el aliento: “Ella… dijo… que el bebé… debería haber sido suyo…”
Darío levantó la cabeza de golpe.
Madeline.
Un suave sonido detrás de él: tacones sobre madera, pausado, sin prisa. Darío se giró.
Madeline estaba en la puerta con una bata de seda, perfectamente tranquila, sosteniendo el teléfono de Elara en una mano y una pequeña carpeta en la otra como si estuviera presentando opciones. Su sonrisa era dulce, casi cariñosa.
“Es dramática”, dijo Madeline. “Pero no te preocupes, Darío. Puedo arreglar tu vida.”
La voz de Darío se volvió monótona, peligrosa y controlada. “¿Qué hiciste?”
Madeline ladeó la cabeza. “Corregí un error.”
Y entonces, cuando las sirenas empezaron a sonar a lo lejos, activadas por una alarma que Darío ni siquiera sabía que estaba activa, Madeline levantó la carpeta para que él pudiera leer la primera página: PETICIÓN DE PATERNIDAD Y CUSTODIA — SOLICITUD DE EMERGENCIA.
La sangre de Elara empapó las manos de Darío. Madeline no pestañeó.
¿Qué clase de plan empieza con una mujer embarazada desangrándose en el suelo de la habitación del bebé y termina en el juzgado?
Parte 2
Dario no se abalanzó sobre Madeline. No gritó. Su lado viejo, entrenado durante años evitando trampas, lo mantuvo inmóvil.
“Bájala”, dijo, con la vista fija en la carpeta.
La sonrisa de Madeline se ensanchó como si hubiera dicho algo dulce. “Siempre te ha gustado el control”, murmuró. “Por eso me escucharás. Si me tocas, llamarán a la oficina de mi padre. Si no me escuchas, Elara no lo logrará. Elige”.
Dario apretó la mandíbula. Mantuvo la presión sobre la herida de Elara con una mano y buscó su teléfono con la otra. La pantalla parpadeó: SIN SEÑAL. Bloqueador. Alguien lo había planeado hasta el último detalle.
Madeline se acercó, con cuidado de mantenerse fuera de su alcance. “Te dije que necesitaba refugio”, dijo. “Nunca dije que necesitara perdón”.
Elara emitió un leve sonido: dolor, miedo, tal vez el bebé. La mirada de Dario se posó en su vientre y luego volvió a Madeline. “Irás a prisión”, dijo.
Madeline rió suavemente. “¿Por qué? ¿Una caída? ¿Un malentendido? La palabra de Elara contra la mía, y está sangrando. Diré que me atacó. Diré que se amenazó a sí misma. Y el informe del hospital dirá ‘disputa doméstica'”.
La radio de guardia de Dario crepitó desde el pasillo: débil y distorsionada. El equipo de seguridad de la casa estaba afuera, intentando entrar, pero alguien había cerrado el ala interior. Madeline había usado los protocolos de Dario en su contra.
Levantó el teléfono de Elara. “Tengo su contraseña”, dijo, tocando la pantalla. “Tengo sus mensajes. Tengo fotos. Puedo construir la historia que quiera”.
La voz de Dario bajó. “¿Por qué?”
La mirada de Madeline se agudizó, la máscara de calma se desvaneció para revelar hambre. “Porque la elegiste”, siseó. Porque ella consiguió el anillo, la casa, el bebé. Me despediste y esperabas que desapareciera.
Dario la miró como si por fin viera la verdad: Madeline no quería amor. Quería posesión con testigos.
Afuera, las sirenas sonaban más fuertes. Dario se dio cuenta de que la alarma debía de haber sido activada por un sensor de pánico oculto, uno que Elara había insistido en instalar en la habitación del bebé “por si acaso”. Tenía razón.
Madeline también lo oyó, y su sonrisa se desvaneció por primera vez. “Tus hombres no entrarán”, dijo rápidamente. “No sin tu código”.
Los ojos de Dario se posaron en el teclado junto a la puerta: rojo, bloqueado. Se movió ligeramente, ocultando a Elara de la vista de Madeline, y dijo: “Te vas. Ahora”.
La compostura de Madeline se quebró. “No”, espetó. “Vas a firmar la petición. Vas a aceptar que soy el tutor de la niña si algo le sucede. Y luego te casarás conmigo.”
El rostro de Darío no se movió, pero algo en su interior sí. “Le hiciste daño a mi esposa”, dijo con precisión en cada palabra. “Amenazaste a mi hija.”
Madeline levantó la carpeta. “Firma”, exigió con la voz temblorosa de rabia. “O termino lo que empecé.”
Metió la mano en el bolsillo de su bata.
En ese preciso instante, la ventana de la habitación infantil se rompió hacia adentro, salpicando cristales como lluvia, cuando el jefe de seguridad de Darío forzó la entrada desde afuera con una herramienta. Dos guardias inundaron la habitación, armados, gritando órdenes.
“¡SUELTA!”, gritó el jefe.
Madeline se quedó paralizada, con los ojos abiertos, y luego hizo algo desesperado: se echó hacia atrás y gritó: “¡Lo hizo! ¡La atacó! ¡Intenta matarla!”.
Era un caos: voces, botas, cristales, el débil gemido de Elara. Darío gritó: “¡LLAME A LOS PARAMÉDICOS AHORA!”, mientras el jefe esposaba a Madeline.
Cuando los paramédicos entraron corriendo, subieron a Elara a una camilla. Darío la sujetó de la mano hasta la zona de ambulancias, rogándole que se mantuviera despierta. Sus ojos parpadearon y volvió a susurrar, casi imperceptible: “No… dejes que… toque a nuestra bebé…”.
Madeline, contenida y aún actuando, giró la cabeza hacia Darío con una sonrisa venenosa. “La corte ama a la hija de un senador”, susurró. “Lo perderás todo”.
Darío vio cerrarse las puertas de la ambulancia, con sangre aún en las mangas, y se dio cuenta de que la pelea solo había cambiado de escenario.
Si Madeline no podía ganar con la violencia, intentaría ganar con el sistema.