El piano tocaba “La Vie en Rose” cuando la desconocida lo arruinó todo.
Estaba lavándome las manos en el baño de mármol de La Perle, el elegante restaurante del centro de Chicago donde celebrábamos el décimo aniversario de bodas de mi hermano Daniel, cuando una mujer de vestido azul marino apareció detrás de mí en el espejo. No habló hasta que la puerta se cerró.
“Tu madrastra echó algo en tu champán,” susurró, mirándome fijo. “Cambia las copas. Ya.”
Se me congeló la sangre. Solo atiné a decir: “¿Qué?”
Ya se había ido.
Victoria Cortés se casó con mi padre hace cinco años, dos después de que mamá muriera. Elegante, siempre perfecta, sonrisa que nunca llegaba a los ojos. Odiaba que el testamento de papá aún nos dejara el sesenta por ciento de la empresa a Daniel y a mí. Me odiaba especialmente a mí.
Volví a la mesa con piernas que no eran mías. Victoria reía con algo que papá decía, sus dedos largos alrededor de su copa de Dom Pérignon. Mi copa—con la pequeña marca de labial que siempre dejo—estaba justo frente a mi plato.
Sonreí, tomé la suya y dije en voz alta: “Uy, me equivoqué de copa,” antes de que nadie notara el cambio.
Diecinueve minutos después la risa de Victoria se cortó como si hubieran desenchufado el mundo. Se puso blanca. Se agarró la garganta, luego el estómago, y cayó de lado de la silla, el champán derramándose sobre el mantel blanco como sangre.
Daniel gritó su nombre. Papá se quedó helado. Los invitados gritaron.
Los ojos de Victoria me encontraron entre el caos—abiertos, aterrados, furiosos. Lo sabía.
Mientras llegaban los paramédicos y el gerente llamaba a la policía, una sola pregunta me quemaba:
Si Victoria había sido capaz de drogarme esta noche, delante de cien testigos… ¿qué más había hecho ya que nadie había descubierto?
Victoria fue trasladada al Northwestern Memorial. El informe toxicológico llegó en horas: midazolam, sedante potente, dosis suficiente para parar la respiración combinado con alcohol. Calculada exactamente para mi peso.
La policía tomó declaraciones. Les conté todo—menos la identidad de la mujer que me advirtió. Nunca volví a verla.
El detective Ramírez me apartó en el pasillo. “Señorita López, esto fue intento de homicidio.”
Esa noche Daniel encontró documentos escondidos en el clóset de Victoria: un nuevo testamento que papá supuestamente había firmado tres semanas atrás, con testigos falsos; pólizas de seguro de vida sobre Daniel y sobre mí por veinte millones cada una, contratadas el año pasado; y boletos a Gran Caimán para el día después de la fiesta—solo de ida, solo para ella.
Pero el peor hallazgo llegó dos días después.
Victoria, aún custodiada en el hospital, habló. Juró que “solo” quería dejarme inconsciente para grabarme diciendo cosas horribles de papá—material de chantaje. Juró que nunca quiso matarme.
Los detectives no le creyeron. Yo tampoco.
Entonces Daniel me llamó a las 3 de la mañana, temblando.
“Hermana… la tumba de mamá. Alguien la profanó hace seis meses. El cementerio me lo dijo esta noche. El ataúd estaba vacío.”
Me fallaron las piernas.
Victoria odiaba que el retrato de mamá aún colgara en la oficina de papá. Una vez—borracha—había bromeado con “hacer desaparecer por completo a la primera esposa”.
Pensamos que era crueldad.
No lo era.
Con la orden judicial revisaron la caja de seguridad de Victoria. Dentro: el anillo de bodas de mamá, un mechón de su pelo y una memoria USB.
La memoria contenía fotos del cuerpo de mamá—después de la exhumación—vestido con burla con el vestido de novia de Victoria.
Victoria no solo había intentado envenenarme.
Había robado el cadáver de mi madre para aterrorizarnos desde la tumba.
Victoria fue arrestada al recibir el alta. Cargos: intento de homicidio, profanación de cadáver, falsificación, fraude de seguros. Su juicio será la próxima primavera. Nunca volverá a ver la luz fuera de prisión.
Los restos de mamá fueron recuperados de un almacén en Cicero registrado con nombre falso. La enterramos de nuevo—esta vez Daniel, papá y yo tomados de la mano sobre el ataúd, llorando sin vergüenza.
Papá pidió anulación esa misma semana. Se mudó a un condo más pequeño y empezó terapia. Por primera vez en años me vuelve a decir “mija”.
¿La mujer misteriosa del vestido azul? Las cámaras la captaron claramente. Se llama Camila Ortiz—ex asistente personal de Victoria, despedida hace seis meses por negarse a ayudar a mover “una caja pesada” de noche. Camila la había seguido semanas, recolectando pruebas, esperando el momento perfecto. Desapareció después de la fiesta porque temía que los amigos poderosos de Victoria la silenciaran. La encontramos tres meses después viviendo con su hermana en Miami. Daniel voló personalmente a agradecerle y ofrecerle trabajo de por vida en la empresa. Aceptó.
Un año después de la pesadilla, celebramos de nuevo—no aniversario, sino renacimiento.
Mismo restaurante, mismo pianista. Pero esta vez las mesas estaban llenas de familia de verdad y de quienes demostraron serlo.
Papá brindó con sidra sin alcohol. “Por Elena López, la mujer que por fin está donde pertenece—en nuestros corazones y en la tierra que eligió, en paz. Y por la hija que nos salvó a todos.”
Daniel y Sofía anunciaron que esperan su primera hija. La llamarán Elena Camila.
Me tocó hablar al final. Todavía me pongo nerviosa en público, pero alcé mi copa.
“Por la hermana que nunca conocí pero que esa noche veló por mí,” dije mirando a Camila que sonreía entre lágrimas. “Y por la familia que reconstruimos de las cenizas.”
El piano empezó otra vez “La Vie en Rose”.
Esta vez, nadie envenenó nada.
