Setenta y dos horas. Ese es el tiempo que llevo sentada en el helado suelo de cemento de este sótano a oscuras, con la garganta ardiendo como papel de lija y el estómago hecho un nudo. Tengo diecisiete años. Me llamo Chloe. Debería estar en el entrenamiento de baloncesto ahora mismo, quejándome de los agotadores ejercicios defensivos, no acurrucada en la oscuridad, temblando con una camiseta rota, aterrorizada por cada crujido del suelo.
El sabor metálico del miedo no se me ha quitado de la boca desde el viernes por la noche. Bastó un resbalón. Un estúpido y momentáneo despiste. La copa de whisky de cristal —la favorita de mi padre— se me resbaló de las manos enjabonadas y se hizo añicos en una docena de pedazos brillantes sobre los caros azulejos de la cocina.
Apenas tuve tiempo de disculparme antes de que me agarrara del brazo. Brenda, mi madrastra, no gritó. Gritar habría sido lo normal. En cambio, su mirada se volvió inexpresiva, muerta, como la de un tiburón acechando a su presa. Me arrastró hacia la puerta del sótano con una fuerza repentina, aterradora y psicótica que jamás le había visto.
«Ya que tratas las cosas como basura, puedes vivir con la basura», siseó, con la voz como un susurro venenoso junto a mi oído.
Me empujó escaleras abajo. Caí, golpeándome con fuerza contra los escalones de madera, raspándome las rodillas, jadeando en busca de aire mientras la pesada puerta de roble se cerraba de golpe sobre mí. El cerrojo hizo clic. Un sonido metálico y sordo.
Grité. Golpeé mis puños magullados contra la madera hasta que se me entumecieron por completo. Ella simplemente me ignoró y subió el volumen del televisor de la sala.
Cree que estoy atrapada aquí abajo sin esperanza, completamente a su merced. Cree que papá, que está de viaje de negocios en Chicago, no volverá hasta el martes por la noche. Cree que tiene todas las de ganar en este retorcido juego.
Pero Brenda cometió un error crucial. Ella no sabe nada de la pequeña lente negra escondida justo detrás del reloj antiguo sobre la repisa de la chimenea. Papá la instaló el mes pasado después de algunos robos en nuestro vecindario, y conectó secretamente la transmisión en vivo a un servidor familiar privado. Un servidor al que puedo acceder desde el viejo iPad medio roto que está aquí mismo en el banco de trabajo del sótano.
Me tiemblan las manos violentamente mientras deslizo el dedo por la pantalla rota para encenderla. La batería está al nueve por ciento. Abro la aplicación de la cámara, rezando en silencio por una señal. La pantalla parpadea en la oscuridad y luego carga limpiamente la transmisión de la sala.
Me quedo paralizada, el aliento frío se me corta dolorosamente en la garganta. Brenda no está sola. Y lo que están haciendo en el suelo de esa sala me hiela la sangre.
La batería se estaba agotando, pero lo que vi en esa pantalla rota lo cambió todo. Brenda no solo era cruel; estaba escondiendo algo increíblemente peligroso arriba. Tenía que tomar una decisión desesperada antes de que papá llegara a casa. El resto de la historia está abajo 👇
Parte 2
La pantalla rota de mi iPad proyecta un brillo pálido y fantasmal sobre mi rostro sucio. La imagen de la cámara de la sala se ve perfectamente nítida, a pesar de que la luz de advertencia de batería al 9% parpadea ominosamente en la esquina superior. Brenda no está simplemente viendo la televisión como yo pensaba. Está arrodillada sobre la mullida alfombra oriental junto a un hombre alto y de hombros anchos que lleva una pesada chaqueta de cuero negra.
El hombre gira la cara hacia la cámara y siento un vuelco en el corazón. Es el detective Miller. El mismo policía amable y de voz suave que vino a nuestra casa hace tres meses cuando mamá murió en aquel trágico accidente de atropello y fuga sin resolver.
Un sudor frío me recorre la frente. ¿Qué hace un detective de homicidios en mi sala a las dos de la mañana, compartiendo una copa de vino caro con mi madrastra?
Aprieto la pantalla frenéticamente para hacer zoom, dejando manchas de sangre en el cristal con los dedos magullados. Miller le entrega a Brenda una gruesa carpeta de cartulina. Abre la puerta y saca una pila de fotografías brillantes y lo que claramente parece ser una póliza de seguro de vida modificada. Incluso sin audio, su sonrisa cruel y triunfante lo dice todo. Señala uno de los documentos oficiales y luego apunta directamente al suelo, al sótano donde estoy encerrada.
Las piezas del rompecabezas encajan violentamente en mi mente aterrorizada. El vaso de whisky roto no era la verdadera razón por la que estaba encerrada aquí. Era solo una excusa muy conveniente. Brenda necesitaba que me fuera de su camino durante el fin de semana para poder cerrar el repugnante trato que tenía con el hombre que investigaba la muerte de mi madre.
Entonces, el audio cobra vida. La aplicación de seguridad finalmente se conecta al micrófono de la habitación.
—¿Estás completamente segura de que la niña no nos puede oír? —La voz áspera de Miller resuena desde el pequeño altavoz del iPad.
—Chloe está encerrada tras una sólida puerta de roble —responde Brenda con un tono gélido y totalmente desdeñoso. Además, para cuando David regrese de Chicago el martes, la fuga de gas ya se habrá encargado de ella. Tal como lo planeamos. Parecerá un trágico accidente. Una hija desconsolada, una caldera averiada. Estará completamente destrozado.
Un jadeo agudo y de pánico escapa de mis labios. Me tapo la boca con ambas manos, aterrorizada de que me oigan a través del suelo. No solo me está castigando. Está intentando matarme. Y mató a mi madre.
La batería de mi teléfono baja repentinamente al cinco por ciento. Tengo que llamar al 911, pero no hay absolutamente ninguna señal celular en este búnker de hormigón. La única señal Wi-Fi que puedo captar es la que mantiene viva esta aterradora transmisión en vivo.
De repente, en la pantalla, Miller deja de hablar. Inclina la cabeza, entrecerrando los ojos al mirar el reloj antiguo sobre la repisa de la chimenea. Da un paso lento y deliberado hacia la lente.
—Brenda —murmura, su voz se convierte en un gruñido grave y peligroso. ¿Acaso David instaló una cámara aquí?
La pantalla se queda completamente negra cuando la enorme mano de Miller cubre la lente. Entonces, oigo pasos pesados que se dirigen hacia la puerta del sótano.
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Parte 3
El pesado y metódico golpeteo de las botas de Miller contra el suelo de madera sobre mí suena exactamente como una marcha fúnebre. Está bajando al sótano. Sabe que la cámara estaba ahí, lo que significa que sabe que hay muchas probabilidades de que alguien los estuviera observando.
El pánico amenaza con paralizarme, pero el instinto de supervivencia, puro y primitivo, toma el control. La batería del iPad está justo al tres por ciento. No tengo tiempo para escribir un mensaje. Abro frenéticamente el archivo remoto de la aplicación de seguridad, selecciono los últimos diez minutos de grabación —la confesión, los documentos del seguro, el rostro de Miller— y pulso «Subir a la nube» justo cuando el pesado cerrojo de la puerta del sótano se abre con un chasquido violento.
«¿Chloe?», pregunta la voz empalagosa de Brenda desde lo alto de la escalera, disimulando a la perfección la intención asesina que esconde. «¿Estás despierta ahí abajo, cariño?».
No contesto. Retrocedo sigilosamente hasta el rincón más oscuro y aislado del sótano, agachándome tras el enorme y antiguo horno que se supone que es mi verdugo mecánico. Agarro a tientas lo más pesado que encuentro en el desordenado banco de trabajo de papá: una llave inglesa de acero macizo. Tengo las palmas de las manos resbaladizas por el sudor, pero siento que agarro con fuerza.
Un cegador haz de luz de una linterna atraviesa la oscuridad con agresividad, seguido por los pesados y crujientes pasos del detective Miller bajando la escalera de madera. Brenda permanece a salvo en la parte superior, su oscura silueta enmarcada por la luz del pasillo.
—Sal, mocosa —gruñe Miller, barriendo con el potente haz de luz el polvoriento hormigón—. Solo queremos hablar.
El abrumador y penetrante olor a gas crudo llega de repente a mis fosas nasales. Ya ha abierto la válvula principal. De verdad que van a hacer que parezca un accidente sin consecuencias.
Mientras Miller pasa lentamente junto al horno, la linterna…
Casi me golpea el pie. Ingenuamente, me da la espalda por un instante para inspeccionar la tubería de gas. Esa es mi única oportunidad. No lo pienso demasiado; simplemente reacciono con agresividad. Todos esos años de entrenamientos incesantes de baloncesto, de carreras explosivas y giros rápidos, finalmente dan sus frutos.
Salgo violentamente de las sombras. Con un grito gutural y desesperado, golpeo con todas mis fuerzas la pesada llave inglesa de acero, impactando de lleno en la parte posterior de la rodilla derecha de Miller. Él ruge de dolor, su pierna cede al instante. Cae pesadamente sobre el cemento, dejando caer la linterna.
No espero ni un segundo a que se recupere. Corro frenéticamente hacia las escaleras, subiéndolas de dos en dos. Brenda grita violentamente, intentando cerrar la pesada puerta de golpe, pero me embisto contra ella con el hombro, arrojando todo mi peso contra la gruesa madera. El impacto la lanza bruscamente hacia atrás contra la pared del pasillo.
Entré corriendo a la sala, jadeando desesperadamente en busca de aire fresco, y me dirigí directamente a la puerta principal. La abrí de golpe y salí disparada hacia la noche helada, gritando pidiendo ayuda a todo pulmón hasta que las luces del porche comenzaron a parpadear rápidamente a lo largo de nuestra calle residencial.
Afortunadamente, la policía llegó en minutos. No eran los compinches corruptos de Miller, sino agentes estatales dedicados. Mi padre regresó a casa en el primer vuelo que salió de Chicago. El video incriminatorio que logré guardar en la nube fue toda la evidencia que el fiscal necesitaba. Brenda y Miller fueron arrestados oficialmente por el brutal asesinato de mi madre y el intento de asesinato contra mí.
Esta noche, por fin duermo profundamente en mi propia cama. A salvo.
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