Soy el detective Marcus Fletcher. Llevo quince años trabajando en homicidios en esta ciudad, pero la llamada que recibí esta noche me heló la sangre. Un chico de catorce años, Douglas, se desangraba en una camilla, luchando por su vida en un coma inducido. ¿El autor del disparo? Su propia madre adoptiva, Katherine. Su hermana Olivia y su nueva madre adoptiva estaban en la sala de espera, abrazadas, sus sollozos resonando en los asépticos pasillos del Chicago Med.
Golpeé con fuerza la mesa metálica de la sala de interrogatorios. Katherine estaba sentada frente a mí, con el rostro cubierto de una fría expresión de cálculo. «No fui yo», susurró, con una voz cargada de falsa inocencia. «Me obligaron. Fue él. El señor Retrac».
Mi compañero, el teniente Carter, estaba apoyado en el marco de la puerta, con los brazos cruzados. «¿Retrac?». Carter se burló. «Suena a cuento de fantasmas, Katherine. O a una mentira desesperada».
—Es real —insistió, con los ojos brillando con una intensidad repentina y frenética—. Y si no me crees, deberías comprobar cómo está el chico. Retrac no deja cabos sueltos.
Mi radio cobró vida antes de que pudiera presionarla más. La voz de pánico de un agente de patrulla llenó la pequeña habitación. —¡Fletcher, tenemos una alerta roja en el hospital! El sospechoso entró en la UCI. Va vestido de paciente y está en la habitación de Douglas.
Se me revolvió el estómago. Salí corriendo de la comisaría, Carter pisándome los talones, con las sirenas a todo volumen mientras atravesábamos las calles de la ciudad a toda velocidad. Llegamos al hospital y encontramos el cuarto piso sumido en el caos. Las enfermeras gritaban, evacuaban a los pacientes y el equipo táctico se concentraba frente a la habitación 412.
Me abrí paso a empujones hasta el frente, desenfundando mi arma. A través del estrecho cristal de la puerta, lo vi. Un hombre con bata de hospital, de pie junto al cuerpo inconsciente de Douglas. No sostenía un arma. Estaba conectando un explosivo pesado y voluminoso directamente a la parte inferior de la cama del niño en el hospital. El temporizador digital ya estaba en cuenta regresiva. Los dígitos rojos brillaban amenazadoramente en la penumbra de la habitación.
Tres minutos.
Abrí la puerta de una patada, apuntando con mi arma al pecho del atacante. “¡Policía! ¡Suelten los cables y aléjense de la cama!”, grité, con el corazón latiéndome con fuerza.
El hombre giró lentamente la cabeza. Sus manos no dejaron de moverse. Me dedicó una sonrisa hueca y aterradora y pulsó un último interruptor. El temporizador bajó instantáneamente a sesenta segundos.
Con solo sesenta segundos restantes, el detective Fletcher se enfrenta a la muerte. ¿Podrá salvar a Douglas antes de que toda la UCI explote? ¡El tiempo corre! El resto de la historia está abajo 👇
Parte 2
“Sesenta segundos.” Las palabras me supieron a ceniza en la boca seca. Mi compañero, el teniente Carter, irrumpió en la estrecha habitación del hospital detrás de mí, con su arma reglamentaria desenfundada y respirando con dificultad.
“¡Dispárale, Fletcher!”, gritó Carter, con la voz quebrada por la urgencia. “¡Dispara antes de que nos haga volar a todos por los aires! ¡Hazlo ahora!”
Pero contuve el fuego, manteniendo la mira fija en el intruso. Si le disparaba y soltaba el interruptor cilíndrico de hombre muerto que ahora veía apretado en su mano izquierda, el bloque de C-4 detonaría al instante. Acabaría con Douglas, con su hermana Olivia llorando en la sala de espera y con la mitad de la unidad de cuidados intensivos pediátricos.
“Me llamo Brian Taylor”, dijo el hombre, con la voz temblorosa bajo una fachada psicótica y forzada. Exmiembro del equipo de desactivación de explosivos del ejército estadounidense. Sé perfectamente cómo va esto, detective. Si me dispara, morimos todos. Si no me dispara, morimos en cincuenta segundos de todas formas. El señor Retrac quería asegurarse de ello.
—Escúchame, Brian —dije, manteniendo un tono impasible, dando un paso lento y calculado hacia adelante—. No quieres hacer esto. Eres un soldado. Juraste salvar vidas, no quitarlas. Y menos aún la de un chico de catorce años que ya está luchando por la suya.
En la cama del hospital, un jadeo repentino y entrecortado rompió el tenso silencio. Los ojos de Douglas se abrieron de golpe, desorbitados y desorientados. Los monitores cardíacos, que habían sido rítmicos y estables, se dispararon de repente mientras el pánico se apoderaba del chico. Intentó incorporarse, aturdido y aterrorizado, tirando débilmente de las vías intravenosas.
—¿D-dónde estoy? —balbuceó Douglas, tosiendo débilmente. Miró a Brian, luego al amasijo de cables y explosivos atados bajo su colchón. “Por favor… no hice nada… por favor, no lo hagas”.
La expresión vacía de Brian flaqueó. Miró al niño aterrorizado y, por un instante fugaz, el criminal endurecido desapareció, reemplazado por un hombre ahogado en el remordimiento. “Retrac me prometió que mi familia estaría a salvo si hacía esto”, susurró Brian, con el sudor corriéndole por la cara y la mano temblando. “Dijo que llamaría. Se suponía que llamaría con el código de aborto”.
“¡Te quemó, Brian!”, grité por encima del estridente y rítmico sonido de las alarmas de incendio del hospital. “¡Te tendió una trampa para que murieras aquí mismo con el niño! ¡No llama!”.
“¡Tiene que hacerlo!”, gritó Brian, revisando frenéticamente un teléfono desechable en su bolsillo con la mano libre. Sin señal. Sin mensajes. Nada. La realidad lo golpeó como un puñetazo. El misterioso Retrac lo había abandonado por completo.
—¡Treinta segundos, Brian! —supliqué, acercándome—. ¡Todavía puedes detener esto! ¡Sé el héroe que tu familia necesita!
Carter me agarró del hombro, tirando de mí hacia atrás. —¡Tenemos que evacuar, Marcus! ¡No podemos salvarlo! ¡Tenemos que irnos ya!
—¡No voy a dejar al niño! —Empujé a Carter con fuerza—. ¡Brian, por favor! ¡Míralo!
Brian miró el cronómetro digital. 00:22… 00:21… Miró a Douglas, cuyas lágrimas corrían por sus mejillas pálidas y magulladas. Con un sollozo desgarrador, Brian cayó de rodillas. Sus dedos, curtidos en las brutales guerras de Oriente Medio, se deslizaron rápidamente por el complejo cableado. Abrió la carcasa roja, anulando así el interruptor de seguridad, y sacó unos alicates de corte de su uniforme.
00:05… 00:04…
Corte.
Los dígitos rojos brillantes se congelaron permanentemente en las 00:03.
El silencio en la habitación era absoluto, roto solo por los sollozos desgarradores de Douglas. Exhalé, sintiendo que las rodillas me flaqueaban. Enfundé mi arma y le puse las pesadas esposas de acero a Brian. No se resistió; solo miraba el suelo de linóleo, completamente destrozado.
Horas después, la situación se calmó. Katherine fue acusada oficialmente de intento de asesinato y trasladada a un centro penitenciario federal de máxima seguridad. Douglas estaba a salvo, reunido con una Olivia desconsolada y su madre adoptiva, profundamente aliviada. La crisis inmediata parecía superada. Pero el fantasma del Sr. Retrac aún rondaba la comisaría.
De vuelta en mi escritorio en la oficina vacía, comencé a analizar frenéticamente las pruebas. Saqué el teléfono desechable que le habíamos confiscado a Brian y lo conecté a nuestro software de descifrado forense. También revisé una y otra vez las grabaciones de audio del interrogatorio de Katherine. Algo me carcomía. Katherine había mencionado la obsesión absoluta de Retrac por el control. Brian había mencionado un código de aborto prometido que nunca llegó.
Realicé un rastreo en la deep web del número cifrado que le había enviado a Brian sus instrucciones iniciales. Me llevó horas sortear complejos cortafuegos, pero finalmente, una señal geográfica apareció en mi monitor. La señal no provenía de algún escondite criminal remoto y subterráneo. Provenía de aquí mismo. Dentro del Departamento de Policía de Chicago.
Se me heló la sangre al rastrear la dirección IP hasta una terminal específica en nuestro piso. Levanté lentamente la cabeza y miré al otro lado de la oficina, tenuemente iluminada. El escritorio pertenecía al teniente Carter.
De repente, todo encajó. Recordé lo peligrosamente ansioso que había estado Carter por dispararle a Brian.
Asegurándose de que la bomba explotara. Qué rápido había descartado las afirmaciones de Katherine en la sala de interrogatorios como una patética mentira. «Retrac». Escribí el extraño nombre en una libreta amarilla. R-E-T-R-A-C.
Miré fijamente las letras, con la mente a mil por hora, y luego las leí al revés.
C-A-R-T-E-R.
Una sombra fría se cernió sobre mi escritorio, bloqueando la luz fluorescente del techo. Lentamente levanté la vista y vi al teniente Carter de pie frente a mí. Su arma reglamentaria estaba desenfundada, equipada con un pesado silenciador negro mate, apuntando directamente al centro de mi pecho.
«Siempre fuiste un detective inteligente, Marcus», susurró Carter, con la mirada completamente vacía y desprovista de humanidad. «Demasiado inteligente para tu propio bien».
Si has leído hasta aquí, no dudes en dejar un me gusta y un comentario antes de leer la parte 3. ¡Nos hace tan felices como leer una historia completa! Gracias. 👍❤️
Parte 3
Apunté con la pistola con silenciador de Carter, calculando frenéticamente mis probabilidades. Llevaba mi propia arma enfundada en la cadera, demasiado lejos para desenfundarla antes de que me disparara al corazón. El cuartel estaba en completo silencio; el turno de noche estaba de patrulla, dejándonos solos a los dos en este mortal enfrentamiento.
—Carter —dije, manteniendo la voz firme, aunque mi pulso latía violentamente en mis oídos—. Eres Retrac. Tú orquestaste todo esto. ¿Por qué? Eres un teniente condecorado.
Carter soltó una risa baja y sin humor. “Estar adornado no da para vivir, Marcus. No te da el poder real que necesitaba. Katherine vino a verme hace meses. Estaba malversando dinero del fideicomiso de Douglas, millones que le dejaron sus difuntos padres biológicos. Necesitaba una forma de hacer desaparecer al chico sin ensuciarse las manos. A cambio de una generosa parte de ese fideicomiso, me ofrecí a proporcionarle la estrategia.”
“Así que te convertiste en Retrac”, dije, cambiando sutilmente mi peso y acercando mi mano derecha a la funda. “La manipulaste. Le ordenaste que apretara el gatillo cuando entró en pánico.”
“Era débil”, espetó Carter, con los ojos llenos de puro asco. “Ella arruinó el tiroteo. Dejó al chico en coma en lugar de terminar el trabajo. Eso significó una investigación masiva, lo que significó que tuve que borrar nuestras huellas. Contraté a Brian Taylor, me aproveché de sus desesperados problemas financieros y lo incriminé para que volara la habitación del hospital. Se suponía que así se resolverían todos los cabos sueltos a la perfección. Douglas muere, Brian carga con la culpa, Katherine cae por el tiroteo inicial y ‘el Sr. Retrac’ queda como un fantasma.”
La absoluta crueldad de su plan me revolvió el estómago. “Ibas a dejar morir a gente inocente esta noche. Enfermeras, médicos, un chico de catorce años. Incluso estuviste en esa habitación y me ordenaste dispararle a Brian para asegurar que la bomba explotara.”
“Daños colaterales”, dijo Carter con frialdad. “Y ahora, por desgracia, tú también eres daño colateral. No puedo permitir que me delates, Marcus. Voy a montar esto. Haré que parezca que Brian tenía un cómplice armado que irrumpió para destruir las pruebas. Un final trágico y heroico para un detective brillante.”
Levantó la pistola, apretando visiblemente el gatillo. Sabía que no podía desenfundar antes que él, pero no iba a morir sentado pasivamente detrás de un escritorio.
—Te faltó algo, Carter —dije, mi voz cortando el pesado silencio como un cuchillo—.
Hizo una pausa de un instante, entrecerrando los ojos. —¿Qué es?
—El hecho de que mi radio ha estado transmitiendo en la frecuencia táctica principal de la comisaría durante los últimos cinco minutos.
Miré la pequeña radio negra que llevaba sujeta al cinturón. La luz indicadora verde brillaba fijamente. Cada palabra de su confesión, cada oscuro secreto que acababa de admitir con arrogancia, había sido transmitido a todos los coches patrulla en un radio de diez millas.
El rostro de Carter palideció por completo. Su aura de autosuficiencia e intocable se hizo añicos en un instante. —Hijo de…
Antes de que pudiera terminar la frase, las pesadas puertas metálicas de la oficina se abrieron de golpe. ¡Policía! ¡Suelte el arma!
Carter se giró bruscamente, con el pánico reflejado en su rostro. Pero no se rendiría sin luchar. Apuntó su pistola con silenciador hacia la puerta, apretando el gatillo.
No lo dudé ni un instante. Me lancé sobre el escritorio, derribándolo con toda la adrenalina que me quedaba. Caímos al duro suelo de linóleo en un enredo caótico. El arma con silenciador se disparó indiscriminadamente, y la bala destrozó un monitor de ordenador justo encima de nosotros. Le inmovilicé el brazo con la rodilla, saqué mi propia arma y le apunté con fuerza a la barbilla.
¡Se acabó, Carter! —grité, jadeando—. ¡Ya está!
En cuestión de segundos, agentes uniformados nos rodearon, le arrebataron el arma de la mano y levantaron al ex teniente, ahora en desgracia. Mientras se lo llevaban esposado, me miró fijamente, con un odio puro ardiendo en sus ojos, pero no dijo nada.
La pesadilla por fin había terminado. A la mañana siguiente, fui al hospital. Douglas estaba completamente despierto, sentado en la cama, sonriendo levemente mientras Olivia le sostenía la mano.
Mi madre, entre lágrimas, me agradeció por haber salvado a su familia. Al verlas, supe que las profundas cicatrices de lo sucedido tardarían en sanar, pero estaban a salvo. La verdad había salido a la luz, la corrupción había sido erradicada de mi comisaría y se había hecho justicia.
Salí del hospital, el brillante sol de la mañana calentando mi rostro cansado y magullado. Había sobrevivido y la ciudad era un poco más segura. Caminé hacia mi coche, lista para por fin descansar un poco.
Pero justo cuando iba a abrir la puerta, mi celular vibró. Un número desconocido. Fruncí el ceño y contesté.
«Hola, detective Fletcher», susurró una voz escalofriante, distorsionada digitalmente, al otro lado del auricular. «¿De verdad creía que Carter trabajaba solo?».
Antes de que pudiera responder, un disparo ensordecedor resonó en el aparcamiento vacío.
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