«¡Dame las llaves, Marco. Ya.»
Emma Cortés ya tenía puesto el blazer azul marino, el portátil colgado del hombro y un pie fuera del piso de Malasaña cuando Marco Dámaso cerró la puerta de un portazo y se plantó delante.
Las llaves del coche tintinearon sobre su cabeza como si fueran un juguete.
«No te vas a mover de aquí.»
El móvil de Emma vibró (su jefa preguntando si ya estaba en camino) y, antes de que pudiera contestar, Marco se lo arrancó de la mano, lo apagó y se lo guardó en el bolsillo trasero.
«Mi madre y mi hermana llegan a Barajas en cuarenta y cinco minutos», dijo con voz baja y helada. «Vas a hacer tus famosas croquetas. Mamá no para de hablar de ellas.»
Emma soltó una risa seca, incrédula. «Tengo la presentación más importante de mi vida en cincuenta minutos. Te lo dije hace un mes.»
«Y yo te dije», respondió él girando el cerrojo con un clic que sonó a sentencia, «que la familia es lo primero.» Guardó también esa llave y se cruzó de brazos, metro noventa y cinco de puro obstáculo.
Emma intentó pasar. Él la agarró de la muñeca (fuerte, pero sin dejar marca; siempre tenía cuidado con eso) y la empujó hacia atrás.
«A la cocina. Ahora.»
El reloj de la pared marcaba 8:17. El tráfico de la M-30 sería infernal. Ya iba justa.
El corazón le martilleaba las costillas. Este no era el hombre que le había pedido matrimonio en la azotea del Círculo de Bellas Artes. Este era otro. Uno que llevaba dos años escondiéndose tras disculpas suaves y puertas cerradas.
Rogó, negoció, amenazó. Nada funcionó. La vitrocerámica seguía fría. Las croquetas, congeladas.
A las 9:04 sonó el telefonillo. Marco sonrió victorioso.
«Espectáculo tiempo», susurró. «Sonríe, cariño. Haz como si todo estuviera bien.»
Abrió la puerta.
Lidia Dámaso entró como un vendaval, las mejillas rojas del frío de enero, hablando ya de los retrasos del AVE. Se quedó muda a medio paso.
Emma estaba en el marco de la cocina, el rímel corrido, el pelo escapando del moño. El piso en silencio absoluto.
Marco se alzaba detrás de su madre, la sonrisa congelada.
Los ojos de Lidia pasaron de los puños cerrados de su hijo a las manos temblorosas de Emma… y algo se rompió dentro de ella.
En un segundo lo vio todo.
Y lo que hizo a continuación iba a destrozar el mundo perfecto que su hijo había construido…
¿Qué puede hacer una madre cuando descubre que el monstruo que crió está justo detrás de ella?..
Lidia Dámaso dejó caer el bolso de Carolina Herrera al suelo con un golpe seco.
«Marco», dijo con voz tan tranquila que asustaba. «Aléjate de esa puerta.»
Él soltó una risa nerviosa. «Mamá, relájate, solo estábamos…»
«He dicho que te alejes.»
Por primera vez en treinta y cuatro años, Marco obedeció a su madre sin rechistar.
Lidia se giró hacia Emma. «Cariño, ¿estás herida?»
Emma negó con la cabeza, las lágrimas cayendo. «No me dejaba salir. Me quitó las llaves, cerró con pestillo… Tengo una presentación…»
Lidia levantó la mano para silenciarla y miró a su hijo.
«Dame las llaves. Las dos. Y su móvil.»
Marco abrió la boca. La mirada de su madre la cerró. Sacó las llaves y el teléfono y los depositó en la palma abierta como un niño castigado.
Lidia se los entregó a Emma. «Vete. Ya. Yo me encargo.»
Emma dudó solo un segundo. Cogió el portátil, pasó rozando a Marco (que de repente parecía encogido) y desapareció por el ascensor.
En cuanto la puerta se cerró, Lidia se volvió hacia su hijo.
«¿Cuánto tiempo llevas haciéndole esto? ¿Encerrarla? ¿Controlarla?» Su voz subió como un latigazo. «Yo no te crié para que fueras como tu padre.»
Marco retrocedió como si le hubieran pegado. «No es así, ella exagera…»
«Cállate.»
La hermana de Lidia, la tía Carmen, acababa de entrar y lo había oído todo. Sacó el móvil. «Llamo al padre de Emma. Y al primo que está en la Policía Nacional.»
Marco palideció. «No os atreveréis.»
«Pruébame», respondió Lidia. «Acabas de retener a una mujer contra su voluntad porque querías croquetas. ¿Crees que esto termina con una bronca?»
En menos de veinte minutos el piso se llenó de familia… pero ninguno estaba de parte de Marco. El padre de Emma, Javier, llegó directamente del hospital Gregorio Marañón con la bata puesta. Vio el cerrojo, la cocina fría, la cara de culpabilidad de Marco y tuvo que ser sujetado por dos personas para no romperle la cara.
Lidia obligó a Marco a sentarse en el sofá mientras todos los parientes a los que siempre había presumido de «novia perfecta» lo interrogaban. Le hicieron escuchar mientras el hermano pequeño de Emma leía en voz alta los mensajes del último año: los que empezaban con «te quiero» y acababan con amenazas si trabajaba hasta tarde.
Cuando Emma terminó su presentación en Torre Picasso (llegó veinte minutos tarde, con el pelo revuelto y los ojos encendidos, pero la clavó y consiguió el cliente), Marco ya estaba solo en el piso con una maleta y un mensaje de su madre:
No vengas a casa. No me llames. No eres bienvenido hasta que pidas ayuda de verdad.
Cinco meses después
Emma contemplaba el skyline de Madrid desde el balcón de su nuevo ático en Chamartín. El contrato estaba solo a su nombre. Los muebles eran suyos. El dedo anular, desnudo, y más ligero que nunca.
El móvil vibró. Un mensaje de Lidia Dámaso:
¿Cena esta noche? Solo nosotras. Invito yo.
Emma sonrió y respondió: Traigo el albariño.
Quedaron en un pequeño italiano de Chueca. Lidia ya estaba sentada, más delgada, los ojos enrojecidos pero firmes.
«He quitado a Marco de la empresa familiar», soltó sin preámbulos. «Está en terapia obligatoria: control, ira, todo el pack. Vive en un estudio en Vallecas. Lo odia. Bien.»
Emma le apretó la mano por encima de la mesa. «No tenías por qué hacerlo.»
«Sí tenía», respondió Lidia con fuego en la voz. «Treinta y cuatro años creyendo que había criado a un buen hombre. Me equivoqué. Ahora lo arreglo.»
Marco intentó contactar con Emma una sola vez: un ramo de rosas al trabajo con una tarjeta que decía «Lo siento, cambiaré». Emma donó las flores a la recepcionista y lo bloqueó para siempre.
Ocho meses después de la mañana de la encerrona, Emma fue ascendida a directora general. El cliente que presentó aquel día se convirtió en el mayor contrato de la historia de la agencia, y la anécdota de cómo llegó tarde, despeinada y aún así arrasó se convirtió en leyenda interna.
Un sábado de octubre, Lidia organizó una fiesta en su chalé de La Moraleja. No era una despedida de soltera ni una boda: era una fiesta de «Nuevos Comienzos». Estuvieron los padres de Emma, su hermano vino desde Barcelona, la tía Carmen trajo croquetas caseras y anunció entre risas que eran «croquetas de venganza, extracrujientes».
Emma levantó su copa para brindar.
«Por las mujeres que ven la verdad», dijo mirando a Lidia, «y no apartan la mirada.»
Lidia chocó su copa tan fuerte que casi la rompe.
Un año después, Emma adoptó una perrita rescatada a la que llamó Libertad. Salía con quien quería, viajaba por trabajo sin pedir permiso y dormía en diagonal en una cama de dos metros.
A veces, en mitad de la noche, aún oía el clic del cerrojo en sus pesadillas. Entonces abrazaba a Libertad y recordaba la cara de Lidia el día que todo cambió.
Algunas suegras son monstruos.
Otras son la razón por la que escapas de uno.
Emma Cortés nunca volvió a hacer croquetas… pero vivió sabrosa, valiente y completamente a su manera.
